LA PISTOLA DE MI ABUELO

La pistola de mi abuelo

Viajo descarriada mirando el paisaje de mi mente
mi historia
desde la marihuana y el insomnio
contemplo perturbada el alzheimer
los abuelos violentos
patriarcales
mi vagina se sobrecoge
entiendo y lloro.

Viajo y leo desesperada Blanca Nieves
los Grimm martillan como si la dureza en la reescritura
reventara el claustro de la oralidad
me angustia el rojo, el verde
me desarman los párpados
las ilustraciones sicodélicas de Davanzo.

En la tumba de cristal
la niña de labios rojos
duerme plácida ante la lujuria
comprendo el incesto, visualizo mi congoja
el revolver cargado de mis inquietudes
necesito llegar.

Me deconstruyo
como la vanguardia en retazos sueltos
los silencios, los golpes, el alcohol
los monstruos aparecen
mi inconsciente se desborda
las pupilas se vuelcan cual Virgilio por el infierno.

Asumo desconcertada mi karma
quiero explotar y salir corriendo
desconozco la ciudad
desconozco mis pensamientos
mi labia, mi tristeza.

Lentamente me acerco al umbral de mis quejidos
Chiloé
la borrachera familiar
el abuso….

Sí, mi abuelo apuntó con un arma a Tomás
la vejez se sobrecoge en la locura
madres ultrajadas por el machismo.
la bala, el revolver, la ceguera.